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De Zeebrugge à Amsterdam
La distance qui sépare ces deux villes est faible. Je me risque dans Brugge, capitale européenne de la culture pour l’année 2002. Les nombreux japonais rencontrés ont certainement eux moins de mal pour venir du Japon que moi pour trouver une place et escalader les trottoirs. C’est dur de se cultiver !
En fin d’après-midi, je gagne mon hôtel à Utrecht.

Quand j’ai réservé, un bon mois avant mon arrivée, il n’y avait déjà plus de chambres pour handicapés à Amsterdam. Probablement un congrès de cul-de-jatte.
Utrecht n’est qu’à 50 km d’Amsterdam. Je pensais que c’était une simple formalité. Sauf, que dans l’hôtel, j’ai vu un écran de télévision sur lequel étaient indiqués tous les temps pour se rendre à Amsterdam. Je me suis levé plus tôt que prévu.

13 mai
Je connais tous les canaux d’Amsterdam. Les nombreuses places pour handicapés sont toutes avec n° de voiture. À croire qu’ils ont regroupé tous les handicapés autour des canaux ou que les Pays-Bas se distinguent par un % supérieur à la moyenne européenne.

Je fais une tentative, sur un emplacement réservé aux taxis. Je parlemente avec un jeune chauffeur. Il m’autorise à rester dans un coin. Le moteur, pas encore coupé, un vieux chauffeur, mon âge, vient me déloger. Le jeune prend ma défense. Rien n’y fait.
Près du “Bloemenmarkt” (Marché aux fleurs), je trouve une place...pour ordinaires.

Je triambule (avec ma canne tripode, le terme me semble plus propice que déambule) le long des canaux. Un personnage, chapeau noir à large bord, long manteau noir, lunettes noires, m’ accoste. Il me demande, en français, un euro. Je lui en donne deux. Un couple de consommateurs, confortablement sur une terrasse, injurie. Je ne sais qui, je ne comprends pas le batave. C’est fou ce qu’un “beauf”, quel que soit son pays d’origine, ressemble à un “beauf” de Cabu.

Un peu plus loin, j’ arrête un scooter (pour handicapés). Isabelle est d’origine mi-espagnole, mi-française. Elle a suivi son mari. Suite à son handicap elle se retrouve seule avec sa fille. C’est courant. Un an de démarches, il lui a fallu pour se faire payer son scooter. Son appartement a trois marches. Un vrai calvaire avec sa maladie neuromusculaire dégénérative. Elle espère, sans trop y croire, que l’on va lui en trouver un de plain-pied. Elle a 120 euros par semaine pour vivre et nourrir sa fille.

Après avoir pris une collation dans un pub Irlandais (c’est un comble), je reprends le volant. Je cherche une place du côté du “Rijksmuseum”. Ma trajectoire a l’allure d’une coquille d’escargot qui me même sur le circuit de Zandvoort.
J’y bats le record du tour, catégorie “ Hémiplégique droit de série”.